Je n'arrive plus à écrire. Syndrome de la feuille blanche accompagné de la phobie de l'inspiration. Pourtant l'envie, elle, elle était là. Je comptais justement parler d'elle, pas de l'envie, mais de toi et de ce nous qui n'existe pas. Mais rien, rien ne sort. Blocage à la con. Mutisme inconsidéré. Alors souvent je m'arrête, je cherche en moi, fouille au fond de ce corps étranger, comme ci j'avais put m'abandonner là, comme ci j'étais encore capable d'abdiquer et de m'enfuir. Je me vois tel un étranger. Je me sens seul entouré de beaucoup de monde et je voudrais que quelqu'un partage ma vie, ma vraie vie. Et puis je me résigne, je suis ce "garçon solitaire" qui noie ses désirs dérisoires dans les méandres de son esprit tortueux. Je lutte entre trois, quatre envies, mes illusions perdues me faisant miroiter à d'hypothétiques lendemains. Je gesticule dans tous les sens afin de m'emparer de l'uns d'eux, mais rien, je reste là échoué comme au premier jour, avec dans les mains toujours cette même histoire, engluée à ma peau. Je suis devenu cela, cet être incapable d'aimer. A me relire j'ai bien souvent l'impression de n'être qu'un garçon geignard des océans qui n'a ni ports, ni belles histoires. Un marin solitaire se laissant bercer par le chant des sirènes à fortes poitrines. Un pauvre gars qui réclame, réclame sans fin et sans faim d'ailleurs. Tu sais parfois je me lasse de cette mélancolie de brocante, j'aimerais devenir ta folie, être ton Morphée, celui que tu touches, que tu couches, que tu louches. Nourrir tes obsessions lubriques et devenir le roi d'un autre monde, celui de tes fantasmes. Mais non, tout ceci n'est pas facile,je suis là, je suis seulement celui qui te regarde de loin, qui admire ton petit manège, ton petit jeux de masques. Foutaises. Je voudrais un jour que quelqu'un plonge ses yeux dans les miens, comme une détresse, il me semble alors qu'on pourrait lire en moi tout ce que j'ignore ou ne sais dire. Mais tout ceci ne sont que des mots, vide de sens, emplis de sentiments. Tout ceci n'a pas d'importance par ce que je n'en est pas à tes yeux. Je n'arrivais plus à écrire.
